Verdades como puños V

-¿En mi porvenir?- repuso ella riendo- ¿A qué llama usted porvenir? ¿Porqué he de pensar en lo que todavía no existe? Yo no miro nunca hacia adelante ni a lo que ya pasó. ¿No es ya bastante ocuparse de la hora presente? Además el porvenir lo conocemos de sobra: es el hospital.

La piel de Zapa. Honorato de Balzac.

Fuente de inspiración literaria.

La inspiración literaria tiene los más diversos orígenes, las vivencias del autor, la mirada de una mujer, una hoja cayendo de un árbol, la basura siendo arrastrada por el viento, el bamboleo de unas nalgas, una boca de mamadora, la nota roja de un diario amarillista, el table de una desnudista, un buen putazo de alcohol, una fantasía contenida, una fantasía cumplida, de tal forma que la cosa es sencilla para quien falto de imaginación está lleno de anécdotas, sin embargo, es recurrente el caer en esa especie de bache creador donde abunda el ocio y falta la inspiración, donde la anécdota es una hoja en blanco, un cenicero inundado de colillas y un estado francamente etílico. 

Algunas vez leí que Guillermo Fadanelli, consideraba que para que la obra de un escritor tenga cierta "salud literaria" el escritor debería estar podrido por dentro, por su parte Rimbaud señaló que la literatura, específicamente la poesía, tiene como fundamento el razonado, o consciente, desarreglo de los sentidos.

En otras palabras, cuando el escritor se ha estancado en su labor creadora nada como un churro, dos nenas y mucho vino, para dar pie a un bacanal de aquellos que se convertirá en nuestra fuente de inspiración literaria ¡abundante fuente de inspiración literaria! Busquemos pues a nuestra musa en la orgía de los sentidos. 

Desde ya, un abrazo. 

Verdades como puños IV

El divorcio es, desde mi punto de vista, una infinita sucesión de oportunidades.

2 de Octubre de 1968.

Esta es una fecha que hay que agendar en la memoria colectiva, por que el 2 de octubre no se olvida.

Impúdica

Hay cosas que me sonrojan, sí, me refiero a ese calor en las mejillas, a esa especie de pena ajena que sentimos cuando una situación nos incomoda, ver a una damisela en paños menores caminando en la calle sería una de ellas, sin embargo, mi curiosidad, debo decirlo, me impulsaría a seguir observando.

Dicho esto comentaré, no sin cierto pudor, que camino a casa vi bajar del camión a una dama de buenos cascos, ataviada con un pantalón azul de tela ligera, quien al girar y darme la espalda, puso ante mí una panorámica francamente impúdica, sus pantalones se transparentaban sobre sus nalgas y ¡Dios Santo! era en verdad como verla desnuda, sus nalgas sonrosadas atraparon mi mirada y no pude resistirme a seguir su andar observando el bamboleo, eso sí, totalmente indignado.

¡Ay bamboleo!

Estragos después del festejo.

Esta sensación de letargo, de amodorramiento, impavismo, de acuosa presencia como frangancia en el aire, de ideas insípidas aninadas, allí en el fondo de un cerebro que apendejado se explora asimismo y su ambiente con retardada curiosidad, como en cámara lenta, un par de ideas sin terminar de esbozarse, una mirada que divaga, aquí, allá, sin acertar en el blanco...

Yo sólo quiero dormir.

Que crudo, cansado y desgañitado estoy, el festejo acabó alrededor de las cinco de la mañana, cenamos como pelones de hospicio, bebimos como cosacos y cantamos como tenores. Ahora, yo sólo quiero dormir...