Feliz año nuevo...

Me preguntaba, que podría escribirles a las personas a las que se estima entrañablemente, fuera de las clásicas felicitaciones y de los buenos deseos, creo que no hay mucho de donde escoger, así que permítanme usar el lugar común de las fiestas decembrinas, que tengan ustedes una maravillosa navidad, si creen en Dios, que Él los colme de bendiciones, si no cree en Él, que también la colme de bendiciones, pequen tanto como puedan recuerden que el paraiso estará lleno de los arrepentidos, sean uno de los primeros. Que el próximo año tengan ustedes el mejor de los años... que la constancia, la fuerza de voluntad y el sentido común les acompañen en cada una de las difíciles decisiones que tengan que tomar, mejor aún, que no tengan que tomar decisiones difíciles, que todas las vean con la claridad de los visionarios.
Amen con todo su corazón que más da si se lo rompen, de eso se trata la vida, que caso tienen vivirla sin los altibajos amorosos? tengan tanto sexo como sea posible, tengan muchos amantes, en lo futuro sus parejas se los agradecerán. Regálense un perro, recuerden que ya lo decía Oliverio Girondo, "en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme" y pregúntese también "cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?"...
Háganse de amigos, nunca sobran, pero reservense para usted el más intimo de todos, la soledad, recuerden que ella será su única complañera en las noches de insomnio, en la primera lluvia del año, en la primera mañana otoñal y en el primer día de invierno, aprendan a amarla. Respiren profundo, están vivos, miren cualquier día el cielo azul camino a cualquier lugar... que tenga ustedes el mejor de los años.
Le dejo el más fuerte de mis abrazos, el más sincero de mis mejores deseos. Desde ya, un abrazo. 

Amar a la mujer prohibida.

Recuerdo a Roberto cada que una alusión me lleva o me trae la frase “la mujer prohibida”, Roberto fue mi profesor en un brevísimo taller de cuento en la Facultad de Economía y recuerdo casi con dulzura un texto de su autoría, un poema que nos leyó una ocasión en el taller, el cual tituló Frutal.

En el texto hacía un símil entre la pecaminosa idea de degustar el fruto prohibido, no el de la génesis cristiana sino el de los convencionalismos sociales,  amar a la mujer prohibida y degustar un mango maduro tienen la misma naturaleza, o el mismo fin, brindar placer, por un lado el acto pernicioso y sublime, por el otro el acto sin adjetivos.

Y aunque seguramente ese texto ha cambiado con el tiempo, dado  que Roberto es un incorregible crítico de sí mismo, seguramente seguirá en el mismo espíritu.  

Amar a la mujer prohibida, señala Roberto, tiene naturaleza de mango maduro...


Desde ya, un abrazo.

Un árbol a quien venerar

Hay muchos eventos significativos en la vida familiar, uno de ellos es el de colocar el árbol de navidad, es todo un ritual, arriba una foto desde una perspectiva confusa del arból que ilumina nuestra navidad.

Desde ya, un abrazo.  

El relojero...

Con medio de litro de vino tinto, un par de cigarros, pan y salchinas en el estómago, con las mejillas tibias y ganas de más vino, saludo a la concurrencia y comento que el sábado pasado como todo prole con aspiraciones, acompañé a mi mujer a una venta nocturna de épicas dimensiones en conocidísima tienda departamental, el de la voz aprovechó la ocasión para acudir al departamento de relojería a cambiarle la pila a su reloj, el relojero, una persona amable y de edad madura, atento y cuidadoso abrió el reloj, no sin antes advertirme que sería necesario asestarle un par de golpes, ese enunciado me heló la sangre, sin más el caballero apenas golpeteó ligeramente una especie de cincel delgado con un martillo de goma, lo abrió, extrajo la pila, probó la corriente, confirmó lo que me temía, la pila habia valido, sacó otra, la probó y con la lupa en su ojo izquierdo observó la luz indigo del reloj, percibí en él una especie de éxtasis al observar la luz, con una fascinación profunda, luego sonriendo dijo me encantan estas luces, noté en sus ojos una opacidad extraña, sus ojos, supongo, debido al esfuerzo diario y a las exigencias de su profesión con el tiempo habían perdido ese brillo natural que los acompañan, verlo a los ojos, era como ver  un camino rural en una noche sin luna, por lo menos esa era la impresión que me daban, eran una especie de ojos muertos, como la de los pescados exhibidos en la pescadería, negros en su totalidad, iris y pupila del mismo tono de negro opaco, fríos y aunque el relojero esbozaba una sonrisa ésta no era correspondida por sus ojos, inmediatamente después me entregó el reloj y dijo "está muy bonito". Me quedé pensando en este personaje y me pregunto la cantidad de oficios, como éste, se han perdido con el transcurso del tiempo, asesinados por una modernidad agobiante, hace mucho que no oigo el silbido del afilador de chuchillos, ni el del vendedor de camotes, hace mucho que no veo al temido ropavejero...

A esta velocidad...

Transita la vida.

Por un par de segundos...

(...) me quedo ahí con ese sentimiento, con esa idea en mi cabeza y me da miedo regresar a casa  y eso se siente bien mierda y lloro un rato y me pregunto porqué y no me llega la respuesta y eso me hace sentir tan vacío , tan solo, tan culpable sin dar con el porqué... no sé porqué tiene esa capacidad para hacerme sentir así de mal y busco la reconciliación como pidiendo perdón por no haber hecho nada malo y unas horas después termino igual y lloro de nuevo, puta madre! y me pregunto si aguantaré lo suficiente como para que te des cuenta del daño que me haces, me pregunto si, sinceramente, tendré la capacidad de olvidar todo el dolor y esta es otra de las tantas preguntas que al hacérmela también me causan dolor ¿será porque sé que la respuesta está allí y la he visto? 

Y tiemblo de dolor, de impotencia, de rabia y por segundos que son como una eternidad te odio tanto! tanto! y me dan esas ganas tontas de azotar puertas y tirar cosas y lleno mi corazón de todo ese coraje, de ese dolor profundo y lo consumo, pero por momentos me supera, me estremece, me avasalla, se alimenta de mí y es que soy como esos niños sensibles que al ser regañados se les estruja su corazón pequeño y lloran profusamente, incontenibles ríos de lágrimas mojan mis mejillas y por breves momentos tiembla mi cuerpo y sollozo, luego respiro profundamente fumo un cigarro y me digo "aguanta, aguanta, no pasa nada" ahogando un par de gritos  y mi llanto, me calmo y una mueca que parece un sonrisa pretende iluminar mi cara "mierda, cómo duele, pero ya  pasó" y lleno mis pulmones tanto como puedo, respiro hondo y exhalo y eso duele y sé que ya estoy de nuevo aquí, en casa, con el estómago vacío, con ganas de vomitar, pero he superado la rabia, el dolor y ya solo quedan un par de lágrimas, ojos rojos y unos párpados hinchados. 

El dolor se ha ido, quizás, tal vez sólo se ha ocultado, no lo sé, pero sigo aquí aunque sé que no será por mucho tiempo más... ahora me pregunto, que más quiere de mí, si ya lo tiene todo ¿acaso mi dolor? ¿y que me quedará sin eso? Nada ¿y que seré? Nada.

Desde ya, un abrazo. 

El coño de mis elucubraciones.

Un valle se extiende sobre su vientre, allende el sur, el coño oscuro de mis elucubraciones lanza destellos azules al audaz explorador, un río de sal se esconde al ojo tímido y, cuando es provocado, abre su mundo al hambriento e inunda con un picante olor a mar la costa de sus muslos. Adentro ríos de colores desembocan agresivos -creando y destruyendo pantanos y manglares- formando el delta de mis inspiraciones y llegan hasta la bahía de mis anhelos .       

Yo, explorador, sacio mi sed en ese coño, pretencioso, incitante, que palpita y trasciende litorales, embadurnándome de su savia y, cuando cierro los ojos, un mundo de peces voladores chapotean a mis alrededores.

La mujer prohibida de mis elucubraciones, nació en abril, lleva un mar entre las piernas y su cabello es el nido imaginario de miles de gaviotas. Y en su histeria sexual -cual diosa de la venganza- me azota con tormentas de leche y sal, raptando para sí la arena de mi playa. 

Desde ya, un abrazo.

Este arroyo ya se seco.

Mi padre en medio de su desesperación y de su declive económica acudió a mi hermano para decirle que ya no iría más al negocio, porque ya no tenía caso, por que ya no se vendía, porque "este arroyo ya se secó, hijo", lo decía con ese llanto que viene del fondo de un alma despedazada, decepcionda, cansada. Este "arroyo ya se secó, hijo" fue la oración que mi padre dijo a mi hermano y que nadie más oyó. Mi padre, quien desde hace doce años o más emprendió una búsqueda espiritual costándole ello el cambiar de religión, hábitos y costumbres. Días después fue como acostumbraba a la iglesia cristiana, el pastor que predicaba en ese momento al ver a mi padre lo conminó a acercarse y le dijo "dice mi Dios que te diga que este arroyo aún no se ha secado", palabras más, palabra menos. 
Hay cosas que la mente humana no puede explicar, la fe es una de ella, por ésta se han cometido las más grandes atrocidades y el ser humano susceptible a atribuir cualquier evento inexplicable racionalmente lo hará a través de la fe. Yo, aún y cuando soy de las personas que pretenden superponer a cualquier cosa una razón cavilada concienzudamente antes que un "Aleluya", debo admitir que no logro comprender racionalmente esto que me contó mi hermano... 
No doy fe de este testimonio, pero en verdad espero que haya alguien por encima de nosotros esperando que lo dejemos habitar en nuestros corazones y que con eso, con ese solo hecho, quedemos satisfechos. Mientras su llamado me llega seguiré pecando. 
Desde ya, un abrazo.

Interludio.

Exhalo profundamente, estoy en esa especie de pasaje musical que procede o antecede o divide, más bien, una obra, estoy en el interludio y es un valle amplio y quieto, infinidad de pinos rodean sus márgenes, desde aquí veo el horizonte, podría girar sobre mi propio eje mirando el cielo y sentir vértigo, desde aquí podría hacer un recuento de mi vida, un examen profundo, concienzudo y sincero, podría, si quisiera, ver mis otras vidas, aquellas que se quedaron en el tintero y que serían el resultado de un bifurcación en otro ayer que no es, en este momento, el que me antecede.

Este valle, es un bálsamo, apenas un instante y no sé si luego vendrá la locura o la madurez, no sé si esta vida me pertenece o sí mi yo la habita inercialmente, si he llegado hasta aquí como resultado de una voluntad conciente o como la suma de decisiones que han sido tomadas lanzando una moneda al aire, y me pregunto, cuando giro sobre mi eje, si acaso tuve elección o si cualquier concatenación de actos me llevarían a roma y el qué pasaría si yo hubiera -¡aaah! ¡el hubiera!- torcido el camino hasta donde mi espíritu me lo permitiera.


En este interludio, soy libre, mi vida es un rollo fotográfico que no ha sido revelado y escojo los negativos con las yemas de los dedos, juego con ellos y apuesto doble contra sencillo a mi soledad y ¡cómo no! ¡si siempre me han gustado los claroscuros! y el oloroso vaho de un cigarro encendido y beber como cosaco, amar en sueños, el sexo sucio y soñar con la mujer prohibida y escuchar la voz de mi yo oscuro al que imagino sonriendo. Y en este valle soy yo, como quisiera ser, tan libre como mi espíritu me lo permite, que es mucho.


Que venga el siguiente acto, mi yo, seguirá aquí en este valle amplio, quieto y rodeado de pinos y giraré sobre mi eje, oscureciendo el limpio cielo azul y seré mi verdadero yo y mi vida será esa relación de actos, negativos, que siempre he deseado que fuera y haré el amor con la mujer prohibida de mis elucubraciones.


Desde ya un abrazo.

Una mañana fría

El viento helado, un recuerdo que serpentea en mi memoria, un cielo tan azul y camino a tomar mi camión, me veo recorriendo las calles, la basura se arremolina y la calidez del sol entibia, apenas, mis mejillas, guardo las manos en los bolsillos de mi chamarra pienso que me gustaría, en este momento, beber un cafe negro como la noche y fumar. Me gusta noviembre como la antesala que es de las fiestas decembrinas, me gusta la nostalgia de estas fechas en nuestros corazones.

Ella odia el frío.

La belleza...

La belleza emerge incluso sobre los techos mal alineados de una colonia marginal. Un abrazo.

Anoche soñé...

Hay cosas que sin buscarlas las encontramos al dar la vuelta a un página (web), como a Ernesto Cardenal y su Anoche soñé con un coito... que diera yo porque esas palabras, acomodadas como están, hubiesen salido de mi boca, que dice que te ama, y que hubieran sido escritas por estas manos, que reclaman tu cuerpo, para dedicártelas enteramente.  

Anoche soñé con un coito...

Ernesto Cardenal

Anoche soñé con un coito, un sueño realista, hiperrealista.
Me martirizás con la carne
para que te quiera más
mas no carnalmente. 

Desde ya, un abrazo.  

Un tango en la penumbra.

Pocas cosas son tas apasionadas y tristes como un tango, pocas cosas anidamos en el alma que al traerlas de vuelta nos lasceran nuevamente, sólo aquellas que nos lastimaron profundamente, aquellas que quedan asidas a nuestro corazón, como un tatuaje grabado con espinas de maguey que un tatuador malévolo olvidó retirar de nuestra piel. 

Esas cosas, como las hojas caídas en otoño o la avalancha de recuerdos que nos trae la primera mañana de invierno, dan la vuelta a nuestra vida y al saberse insuperadas, sonríen al corroborar el status quo de las cosas. Esos fantasmas, esa ideas que se vislumbran en una noche tranquila y que nos arrebatan un sonrisa noctámbula, estarán allí siempre, agazapadas en la penumbra, helando nuestra sangre con su sola presencia, pero son las ilusiones rotas, ese instante de felicidad que ha venido a ser truncado por la fuerza de las circunstancias y que se clavan como un fragmentro de vidrio en la yema de los dedos, una de las pocas cosas que son tan tristes como un tango interpretado en la penumbra.

Desde ya, un abrazo.

El grito aquí

Viva México Cabrones!!!!

Desde paquita la del barrio...

Hasta Maná han sido acribillados de manera infame, desde tenores a baritonos, hemos recorrido la discografìa de los años ochenta a la fecha y por igual hemos sido verdugos de canta-autores, el placer de burlarse es inigualable. El chacal se ha ido a dormir de puro cansancio.

En estos momentos cierro el blog, la peda como una ópera ha venido de menos a más, de menos tequila a más tequila. Mañana continuaré, si mi concidición lo permite, con el resumen de la peda.

El grito omitimos darlo, que el cura Hidalgo se revuelva en su tumba, la fiesta se ha puesto color de hormiga, los tequilas comienzan sus efectos y esto apenas comienza. Desde ya un abrazo.

Majestuosa interpretación!

La gloria y "todos me miran", en la majestuosa voz de mi cuñada Belem y mi esposa, pasó a formar parte del imaginario colectivo de las fiestas familiares, espero que la citada interpretación nunca más se repita.

Esteban sigue buscando la canción que interpretará, previo regaño de su esposa de turno -acá broma local-. Seguimos en pie. No obstante los tragos inumerables a cuestas. Desde ya, un abrazo.

La leona...

Fue vilmente, cuando menos, interpretada... el alcohol comienaza a surtir efecto. Venga Gloria -la trevi-, venga!

Diez minutos después...

Manuel y yo, nos sorprendimos coreando "corro, vuelvo y me acelero"... es el colmo...

Primera voz

El anfitrión abre la sesión de Karaoke, aunque José Josè tosiera su enfisema, interpreté El triste, triste fue el chacal quien a media canción me tocó la trompeta y la intervención de mis familiares logró arrebatarme el micrófono antes de que ocasionara una tragedia. Debo decir que no soné como un príncipe cuando más el bufón de la corte.

Mi segunda voz, Noé, fue igualmente abucheado. Desde ya un abrazo. Espero seguir informando.

Los chistes locales...

Que me fajo la playera dizque porque ya me alcanza. El fondo musical es una oda, el diario de un borracho, motivante por demás.

Acto de presencia

Papá José y familia arribaron -una familia entrañable-, acompañados por una botella de whisky, creo que la fama nos precede. Sirvan las otras. Aquí el buen George seguirá informando mientras su condición lo permita. Desde ya, un abrazo.

Los refuerzos.

En orden de aparición.

Noé, mi cuñado por obligación y Esteban -acá narizmendi para los cuates-, prominentes bebedores. El círculo comienza a cerrarse. Sirvan las otras.

Crónica de un grito -de independencia- anunciado.

Iniciando la borrachera.

Toño, hace los honores a una botella de tequila San Ramón, tres litros de agave líquido de un color ambar cristalino, yo por mi parte prendo el primer cigarro de la noche y escribo esto que pretenderá ser la crónica de una borrachera anunciada. 

Pd. Toño tiene la mano pesadita. Seguiremos informando.

Del día que cobardemente asesiné un pajarito.

Cuando niño, en semana santa, transformé un viernes mayor airoso y transparente en un viernes rojo púrpura con la sangre de un inocente. Juro que en mi vida nunca había matado más allá de una docena de hormigas e igual número de mosquitos, torturándolos previamente y cazado un par de iguanas a las que después liberamos mis amigos y yo pero hasta allí quedaba el asunto.

A la mitad de ese fatídico día, un aburrido día de guardar, mientras buscábamos Neftalí y yo con qué afinar la puntería de nuestras resorteras, miramos un pajarito parado sobre la barda que separaba el patio de la casa de mis padres del panteón municipal, la barda medía poco más de metro y medio de altura y dado que el terrero del panteón es más alto que el de la casa de mis padres, por la noches, más en aquellas en que abunda la luz de la luna, se observan fantásticamente un sin fin de cruces y cúpulas que asemejan iglesias.

Pero decía que Neftalí y yo vimos al pajarito posarse sobre la barda, era un gorrión común, Neftalí dijo algo como ahogando sus palabras para no espantar al ave, tomé mi resortera y una piedra, apunté, mi pulso y mi respiración eran acompasados, afiné la puntería y solté el disparo, se escuchó un sonido parecido a un "plaf", el pajarito se fue hacia atrás como si algo lo sujetase de las alas y lo arrastrara hacia el suelo dejando en su lugar plumas flotando, un escalofrío recorrió mi médula espinal y una epifanía me reveló mi futuro picando piedras entre llamas y a lucifer fustigándome con su puntiaguda cola y soltando sonoras carcajadas, ante ese revelación mi pequeño corazón se aceleró tanto que podía oír mi pulso por dentro, corrí hacia la barda y me asomé por encima de ésta, miré el cuerpecito del ave en el suelo y sentí ese vació de perder algo que se estima, salté la barda y cogí el ave, cavé con ayuda de un palo un agujero y lo sepulté. Dentro de mí recé un par de padres nuestros y, casi estoy seguro, un Ave María. Rogué porque Dios no hubiese sido testigo de semejante homicidio.

Hoy día, le enseño a mi hija la importancia de las aves en nuestro ecosistema y en casa han sido prohibidas la resorteras. La fotografía es una prueba de ello, son tres golondrinas que han sido bien recibidas en casa. Desde ya, un abrazo.

Decálogo de las cosas que un borracho no debe hacer.

De nuevo las inclemencias del tiempo evitaron que realizara mi carrera continua de media hora, así que retomé un decálogo que hace tiempo empecé a escribir y nunca terminé, de las diez recomendaciones alcancé escribir sólo la primera y la pongo a su consideración, he aquí la primera de diez recomendaciones. Cabe aclarar que el asunto de anecdótico no tiene nada. Desde ya, un abrazo.

Primera. Hacerle la parada a una patrulla de los Zorros. Recuerdo ese error como si lo hubiese cometido ayer, estaba en plena madrugada, abrigado con una chamarra imitación de piel que tiene como una de sus más representativas cualidades la de no calentar ni una madre -como suelen ser las de piel genuina-, el caso es que estábamos, el poste y yo, enfrascados en una verdadera discusión filosófica y mientras él emitía su opinión yo se lo refutaba con tremenda miada, diluyendo así sus fundamentos en el largo río de las dudas, por lo que en vista de que nuestros respectivos puntos de vista no concordaban en ningún, válgase la redundancia, punto, decidimos dejar a un lado nuestras rencillas mentales para disponernos a pasar la noche en aquél pavimentado suelo a las márgenes de la ciudad, hasta que un rayo de luz lleno de sobriedad me sacó de mi ensimismamiento y de repente tuve, como quien se sorprende pensando en una buena idea, la certeza de que debía llegar a mi casa...

Así, sin pensarlo más me despedí de mi amigo en turno, aquél individuo vestido de verde alumbrado público, ofreciéndole mi casa para el día que lo necesitara y sin más, ni más levanté mi brazo derecho señalando con el índice -¿hay alguna otra manera de señalar?-, al primer par de faros que divisé en la penumbra de la calle, una patrulla de los zorros, ni modos, ya en marcha a apechugar...

- Buenos días mi Comandante. A esas alturas y en ese estado todo uniformado no baja del grado de comandante y pobre de aquél que les llame “mi poli”, el oficial raudo y veloz, presto y dispuesto me miró de arriba abajo y dijo:

- A donde mi jovenazo?

- A mi casa, mi Comandante

- A tu casa??? Arriba qué!!!!!

Así fue, no les miento, 48 horas o multa de ochocientos pesos, ni modos, salí dos días después, con algunas chinches en mi espalda y dos que tres calentaditas en salva sea la parte... esta es pues la primera de las cosas que un borracho nunca debe hacer.

Martes, 21 de julio de 2009

Dada las condiciones atmosféricas evité mi carrera de media hora, hoy solo iré al entrenamiento de box, mi cuerpo comienza a resentir el entrenamiento, mi muñeca derecha me duele supongo que es debido a un golpe mal asentado, me temo, han empezado las bajas después de un mes y medio. Desde ya un abrazo.

En los ojos de Camila

La autora del dibujo en la fotografìa es mi hija, yo titularía el dibujo como "Mamá paseando a un coqueto Dashthund". Auguro a la autora un futuro "Picassezco".

Desde ya un abrazo.

Sábado, 18 de julio de 2009.

El entrenamiento hasta el día martes de esta semana había consistido en una hora de entrenamiento de box distribuido en sesiones de calentamiento, sombra, golpeo al costal, pera loca, cacha-golpes, fotalecimiento con pesas y abdominales en menor medida.

Justo el martes sumé a mi rutina, en una búsqueda de mejorar mi condición física, media hora de carrera a trote justo antes del entrenamiento, en esta actividad me hago acompañar de un Dastchund de nombre "Hotcho" y una American Pitbull de ocho meses llamada "Frida". Trotar siempre me ha parecido agotador.

Desde ya un saludo.

Bitácora de un sedentario redimiéndose.

Hace aproximadamente un mes y medio dejé de lado nuevamente mi vida sedentaria, volví a entrenar box después de más de medio año de inactividad, tiempo en el que le entré con singular alegría a los tacos, tortas, gorditas y compañía, cosa que generó un particular abultamiento de la parte media de mi tronco, pasando de 84 a 96 kilos, gramos más, gramos menos, al día de hoy peso 92 kilos. Mi meta es llegar a 80 kilos esta será la bitacora que contará, si no calorías, el resumen de mi diario entrenamiento. La foto que antecede es un bosquejo de lo que soy en estos momento.

Desde ya, un abrazo.

La labor del poeta

La labor del poeta consiste, básicamente, en decir lo que todo el mundo dice, como nadie más lo ha dicho.

Envejecer

A mi no me preocupa envejecer -ni por un momento-, lo que me preocupa es que aun cuando lo haga, me siga comportando como el insulso e irreverente jovenzuelo que soy. Desde ya, un abrazo.

Algo acerca de mí

Fui un estudiante de la licenciatura en economía, obviaré la institución educativa que pretendió formarme, durante los primeros años de mi vida universitaria transité entre la inocencia propia de los iniciados y los sueños libertarios de los revolucionarios, viniendo de la costa sin ser oriundo de ella y con la sed por la cerveza de los costeños y su asimilación espontánea, me incliné durante tres años en la siempre honorable actividad de empinar el codo con una frecuencia obsesiva, éramos, un servidor y unos cuatro bellacos más, como fuimos, grandes bebedores...

Fui, por que así me lo hicieron saber mis profesores, una joven promesa, situación que fue comúnmente ratificada durante mis primeros semestres en la universidad, tenía ese aire de los provincianos ambiciosos y tenía ganas de comerme al mundo, además de un espíritu libre, era como muchos solemos ser en esos años, un joven con ganas de cambiar al mundo, al final creo que es el mundo quien me ha cambiado, el futuro dirá si para bien o para mal.

Desde ya, un abrazo.

De mis oscuros orígenes

Provengo, como pocos sabrán, de un linaje poco honroso, el ancestro más remoto del que tengo algunas pistas era, según me cuentan, un salteador de caminos, un iracundo homicida, un borracho empedernido, un insaciable bandolero, integrante de una banda de forajidos dedicados íntegramente al arte del saqueo violento, del robo de mujeres y otras actividades similares tan cotidianas en aquellos tiempos. Personaje que, para colmo de males, figura en el único libro que se ha escrito sobre la historia del pueblo del que provengo, Chilaque de los Venados de Acero, no me imagino, la verdad, a uno de mis antepasados disparando a quemarropa, con cananas cruzadas y una Smith & Wesson de dimensiones respetables.

Creo que la razón por la que un hombre desea conocer aunque sea una parte de su abolengo, radica en que éste hecho le dará una explicación sobre el porqué de su actual conducta, el problema de conocer en parte mi abolengo es que no logro entender como es que llegué a ser un honrado padre de familia -risas-.

Desde ya, un abrazo.

Un viejo decrépito, rabo verde y borracho

Cuenta Bukowsky, en su poema Cómo ser un gran escritor, su método para hacerse de una respetable obra literaria, el cuál básicamente consiste en inundar el hígado con considerables cantidades de alcohol y una cierta compulsiva determinación al escribir, haciendo hincapié en que aquél que no crea estar a punto de enloquecer -sin mujeres, sin comida, sin esperanza- no está listo para serlo.

Debo decir que sin ser experto en la producción literaria de tan prolífico escritor, el leer ese poema le ha dado sentido a mi vida, la verdad hasta antes de leerlo yo solo quería embriagarme y llegar a ser, cuando más, un viejo decrépito, rabo verde y borracho, el día de hoy pretendo llegar a ser un viejo decrépito, rabo verde y borracho como Charles, lo de escribir, si acaso, vendrá por añadidura.

No se diga entonces que la poesía, de Charles, no le ha dado sentido a mi vida.

Desde ya, un abrazo.

Hora de hacerse viejo

Se puede, entre otras cosas, mirar hacia atrás, ver nuestra vida en trozos del tipo que llamamos recuerdos e irlos colocando como si de un rompecabezas se tratara, oler y saborear las cenas navideñas de hace años, como el pavo enchilado de mi madre en Cárdenas o el guisado de pescado seco en salsa de jitomate que comí la última semana santa que pasé en casa de mis padres. Los años mozos, las noches en las que jugábamos a las escondidillas en el panteón municipal, el duende que vi y del que me convencí no haber visto (¿o era al revés?), los amigos quienes seguramente no son como los recuerdo, etc.

Digo esto porque Ethianne el mayor de mis hijos tiene hoy, además de las múltiples recomendaciones que le he dado sobre los peligros del intercambio de fluidos corporales, su primer cita “formal”. La susodicha según he visto en su msn, es una niña de su edad con severas inclinaciones "Emo" por lo menos en cuanto a vestimenta se refiere además de que la foto tomada desde un ángulo superior y de perfil de tres cuartos la delata ¿Pero quién de los jóvenes de hoy día no está, hasta cierto punto, influenciado por esa “mediática moda”? La madre de Ethianne llora, para sus adentros, amarga y desconsoladamente. El padre feliz porque el crío le ha resultado un tigre.

El otrora pequeño y regordete Ethianne se está haciendo un joven apuesto, e inteligente, una buena elección para cualquier pre-adolescente incendiaria, ahora vendrán, como desde hace algunos meses, las charlas profundas sobre el sexo seguro y las recomendaciones interminables. Ahora vienen, como desde hace unos minutos, los recuerdos sobre su infancia, las alegrías, las puntadas, las expresiones locuaces, los gestos cómicos, la respuestas apabullantes, las interminables batallas con él y su carácter audaz y dominante.

En el futuro inmediato vendrán nuevas batallas, nuevas experiencias, nuevas metas por ser alcanzadas, nuevos obstáculos, nuevas respuestas apabullantes, citas rotas, noviazgos seudo-infinitos que al acabarse dejarán un corazón joven maltrecho, que olvidará rápidamente, si Dios lo quiere Ethianne crecerá más y si nos lo permite nosotros con él ¿Nostalgia? Por supuesto! amo ese sabor que se parece tanto al de la tristeza.

Creo que va siendo hora de hacerme viejo. Desde ya, un abrazo.

Serpientes bien elásticas

Un amigo de apellido Autrán, me comentó allá por el año de 1999 sobre la existencia de un método infalible para embrutecerse de manera expedita, éste (el método) consistía en un elaborado mecanismo propio de la ingeniería más avanzada de aquellos tiempos y al alcance del espíritu científico universitario.

El mecanismo en cuestión requiere de hacerse de tantas cervezas medias, bajo cualquier consigna y robar es una de ellas, como el bebedor estime suficientes para sonrojar mejillas, calentar orejas y apendejar la lengua, además de un número finito de popotes y un encendedor.

Aquellos que crean que el mecanismo se restringue al hecho de succionar la cerveza a través del popote como si de una malteada se tratara pronto se darán cuenta del error en el que se encuentran, sigamos pues, una vez obtenidos los materiales necesarios (cerveza medias, popotes, encendedor y un voluntario con el valor suficiente para hacerlo) se procede de la siguiente manera:

Deberán medir el popote y la botella, tomando la anotación correspondiente, el popote deberá ser, en cualquier caso, más largo que la botella por al menos un par de centímetros, la parte del popote que excede en altura a la botella deberá ser sometido a un calentamiento sistemático con el encendedor, guardando las distancias para que no se queme (cerciórese que el encendendor, válgase la redundancia, esté encendido), de tal forma que el calor haga que el popote tome una forma curva como de bastón, debo decir que hoy día existen abundantes popotes con uno de su extremos flexible, hay quien dice que fueron elaborados ex profeso para estos menesteres. Una vez forjado el popote, se introducirá en la botella de cerveza.

Como es evidente, el popote quedará dentro de la botella y enganchado a la boca de la misma, una vez hecho esto deberá sujetarse la botella con los labios procurando que el lado curvo del popote no quede dentro de nuestra boca y evitando presionarlo demasiado, el paso siguiente es empinar el codo, como ya se lo imaginan, el popote dentro de la botella y fuera de nuestra boca tiene la finalidad de facilitar la entrada de aire, haciendo que el líquido dentro de la misma se precipite en boca, tubo digestivo y estómago del voluntario de una manera extremadamente rápida, y sin escalas, creánme, no tendrá la necesiddad de realizar el tradicional "glup, glup" para tragar, claro que al hacer eso corren el riesgo de sentir dolor estomacal propiciado sin duda por la estrepitosa caída de agua de cebada en su, hasta ese momento, estómago vacío.

Así, la botella se vaciará en, cuando mucho, un par de segundos. Aquellos más audaces podrán realizar el experimento con caguamas (como lo hiciera en su momento el que escribe). Debo admitir, no sin cierto orgullo y algo de pena, que el método denominado "turbo chela", como decía en un principio, es infalible para agarrar una soberana peda.

Desde ya un abrazo.

Un hombe y no pedazos!

Resulta que al acudir al sanitario a realizar mis necesidades fisológicas, a cagar pues, me introduje en el único habíta-culo libre en ese momento, tiré de la puerta para abrirla y nuevamente tiré de la puerta al cerrarla, sin embargo esto último no sucedió, resulta que debido, me imagino yo, a una toma de medidas harta imprecisa por parte del contratista que colocó los sanitarios, aquél que pretendí usar no cerraba con facilidad por lo que tuve a bien recargar mi hombro contra una de las paredes del habitá-culo, ejerciendo presión, coloqué sabe Dios porqué, mi dedo entre la puerta y una de las paredes e inconcientemente tiré de la puerta, quedando mi dedo pulgar entre éstos, no quisiera escribir la cantidad de improperios que fui capaz de enumerar en cuestión de segundos ni admitir que estuve a punto de soltar un par de lágrimas, sin embargo, siendo el hombre que soy , no me permití semejantes demostraciones de debilidad, debio al machucón se me inflamó la parte de mi pulgar que había sido mordida por la puerta y la pared del habitá-culo llenándose de sangre, así que considerando que era mejor dejar salir la sangre acumulada, en un acto de locura y barbarie, apuñalé con la punta de un segurito, sin esterilizarlo por supuesto, la "panza" que en mi dedo gordo se había formado. Esos son hombres y no pedazos!

De los mensajes en los baños públicos

Leo los mensajes escritos en las paredes de un baño público, desde el clásico "puto el que lo lea, el que no lo lea y el que se haga pendejo" hasta el "tú mamá está presa" acompañado de un sin fin de dibujos realizados a mano alzada con singular predilección por las posiciones sexualmente explícitas, no falta quien describe sus haberes y sus eróticas habilidades con damiselas de inverosímiles proporciones, firmando al calce con un "atte. yo" como para dar credibilidad a su dicho con esa presunción propia de un Don Juan urbano, así en la descripción de sus conquistas desfilan nombres y cargos... de los cuales se puede intuir que el escribano ha dormido con al menos una de cada dos chicas que habitan o trabajan en la zona hasta al menos dos kilometros a la redonda...

No falta tampoco quien enuncia sus preferencias sexuales aprisionadas en un clóset prometiendo felacios fuentes de inimaginable placer a quien se digne en enviarle un mensaje a su teléfono celular o aquél que recomienda a sus amigas describiéndolas con vulgar familiaridad como "la de los jugos" ó "la cajera del.. ", o "Miriam la de las..." tienen unas... o da unas... etc.  

En mi vida me he visto infinidad de veces este tipo de oraciones como infinidad de veces me he visto en la necesidad de visitar los sanitarios públicos y cada vez que me he detenido para leerlos me ha dado la escalofriante impresión de que los ha escrito la misma persona, las palabras, la caligrafía y hasta el trazado en los dibujos corresponden al mismo sujeto o por lo menos así lo parece.

Desde ya saludos.